La vuelta al día en 8 mundos

Bueno, se puede bajar el disco ya de Bandcamp. Después de 4 años más o menos (o más...) puedo dar por terminado esto que, como dice en la descripción, es para escuchar con auriculares, en silencio, de un tirón y etc.

Abrazo a todos, gracias por compartir.

Confesiones del viento

El viento me confió cosas
que siempre llevo conmigo,
me dijo que recordaba
un barrilete y tres niños,
que el sauce estaba muy débil,
que en realidad él no quiso,
que fue uno de esos días
que todo es un estropicio.

Me dijo que los pichones
a veces de apresurados
caen al suelo indefensos
y él no consigue evitarlo.
Me habló de arenas de agosto,
de cartas de enamorados,
del humo en las chimeneas,
del fuego abrazando el árbol.

Iba quebrado de culpas
y seguía confesando.
En su lomo de distancias
no cabalgaba ni un pájaro.
Era un fantasma ese viento,
un alma en pena penando
y en ese telar de angustias
tejió sus babas el diablo.

Me dijo que recordaba
que en realidad él no quiso.
un barrilete y dos niños.
Me habló de arenas al cielo
y chimeneas al piso,
de cartas de enamorados,
que todo es un estropicio.

Era un fantasma ese viento,
tejió sus babas el diablo,
iba quebrado de culpas
y no consigue evitarlo.
En ese telar de angustias
el fuego abrazando el árbol,
el sauce estaba muy débil
y seguía confesando.

Le pregunté por las chapas
del techo de los de abajo
dijo: “el hombre ha de luchar
para conseguir los clavos
en vez de hincarse a rezar
para olvidar sus quebrantos
o de sentarse a esperar
regalos eleccionarios”.

Me sorprendió la respuesta
pero no quise atajarlo,
pues cuando lleva razón
vaya, ¡quién quiere pararlo!

El viento me confió cosas
que siempre llevo conmigo,
que siempre llevo conmigo.

                                                    Letra: Roberto Yacomuzzi

Balada de otoño (J. M. Serrat)

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo

circumscribere

y el suelo se fue abrigando con hojas,

se fue vistiendo de otoño.

La tarde que se adormece

parece un niño que el viento mece

con su balada en otoño.

Una balada en otoño,

un canto triste de melancolía,

que nace al morir el día.

Una balada en otoño,

a veces como un murmullo,

y a veces como un lamento

y a veces viento.

Llueve,

detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados

sobre los campos, llueve.

Te podría contar que esta quemándose mi último leño en el hogar,

que soy muy pobre hoy,

que por una sonrisa doy todo lo que soy,

porque estoy solo y tengo miedo.

Si tú fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara

y hablar con esa porcelana que descubrí ayer

y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando

mi mañana y tu pasado

volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja

la queja que mañana será vieja

de una balada en otoño.

Llueve,

detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados...

Antony Queer

Hi, here are some things I am thinking about: 

circles of light, the Arctic, witches, mammals, Samoa,

the slavery of addiction and viral late stage capitalism, woman power, 

families treasuring their transgendered children,

the United Nations International Panel on Climate Change, 

feral intuition and a global new two-spirit alliance,

forests, oxygen, carbon,

patriarchal religions and heirarchies that would rather catalyze apocalypse than admit 

that centuries of male domination have almost destroyed us,

a feminist revolution might save our world

De la página de Antony and the Johnsons;

(lo comparto porque me pareció excelente)